tag:blogger.com,1999:blog-71715843511110873092024-03-13T05:39:21.707-07:00la vida de la palabraJ.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-49147417726791586612010-08-13T13:06:00.000-07:002010-08-13T13:30:19.753-07:00A mi amigo, en quien siempre pienso.Haz querido transformarte<div>en mago<div>en dios</div><div>en hechicero</div><div>en nicromante</div><div>y no te quedan dedos</div><div>y no hay más posibilidades-</div><div><br /></div><div>tus sortilegios se han vuelto sol envejecido</div><div>aún antes de decirlos-</div><div><br /></div><div>Y el por qué</div><div>el por qué de no encontrar</div><div>aún sigue ahí</div><div>guiñándote un ojo</div><div>diciéndote en forma seductora:</div><div><br /></div><div><i>He aquí la puerta</i></div><div><i>pero nunca será abierta</i></div><div><br /></div><div>Y miras hacia arriba</div><div>y el cielo es tan alto</div><div>y sabes que el péndulo </div><div>seguirá su movimiento</div><div>en cualquier punto </div><div>donde sea puesto</div><div><br /></div><div>¡En cuántos, mi amigo, en cuántos más!</div><div><br /></div><div><br /></div></div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-14464584767842536622009-08-04T15:35:00.000-07:002009-08-04T15:56:20.492-07:00Obediente hasta la muerte...Filipenses 2:6 ha sido un texto base para quienes hablan de la vida misional y contextualizada, esto es, una vida que baje del olimpo para centrarse en el otro y no en sí mismo. Cuando leemos las palabras que Pablo habla sobre Jesús no tenemos más que callar y observar silenciosamente el milagro de la encarnación. Pero, luego de observar la escena, debemos encarnar esa misma actitud en nosotros, la actitud de morir en obediencia ¿Qué significa esto? simplemente lo que en el evangelio Jesús enseña sobre el costo de seguirle en Mateo 16:24, otro clásico:<div><br /></div><div> "Si alguno quiere ser discípulo mío, olvídese de sí mismo, cargue con su cruz y sígame".</div><div><br /></div><div>Lamento el tono teológico, pero no puedo evitarlo. </div><div><br /></div><div>Shekespeare, en su libro "Julio César" nos da una pequeña chispa de sabiduría:</div><div><br /></div><div>"Los cobardes mueren muchas veces ante de su muerte, el valiente no saborea la muerte sino una vez"</div><div><br /></div><div>Sopongo que Shakespeare y Dios están muy cerca en cuanto a su labor creadora (quien no ha leído a William se ha perdido de mucho). Este flah de lucidez lo aplico a la idea de cargar la propia cruz. ¿Qué significa el instrumento de tormento sino muerte, solor y sangre? Pero a la vez redención, justificación y vida?</div><div><br /></div><div>Quien quiera morir al yo --aspiración no sólo de quienes se hacen llamar cristianos-- debe ser guiado por otro, por alguien superior en todo sentido de la palabra.</div><div>Obediente hasta la muerte significa no sólo perder la vida, sino perder la voluntad propia y perseguir la voluntad superior.</div><div>Cómo Shakespeare dice a través de la boca de Julio César, los valientes mueren sólo una vez, no es necesario morir muchas veces, eso nos hace cobardes, nos hace retroceder en la labor de perder nuestro yo para encontranos en la casa de la verguenza. Prefiero morir para la vida que vivir para mi muerte </div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-34954098870859636972009-04-20T06:18:00.000-07:002009-04-20T07:10:26.987-07:00Vacas sagradasDesde que era un niño, tal vez desde que no tenía conciencia, he desarrollado la habilidad de criar becerros. Digo la verdad de que no recuerdo desde cuándo comencé con esto, supongo que nací con algo en mi interior que me llevó a hacerlo. Pero, ahora que creo haber madurado, no me he podido deshacer de ellos, lo que me ha llevado a crear celdas para que no salgan por ahí "como Pedro por su casa".<div><br /></div><div>A Algunos, los que han crecido más de la cuenta, esos que he tratado de degollar y no he podido, los he puesto en jaulas hechas de metal, así me evito la lata de estar domándolos en cada momento, sobre todo si pienso que con la única herramienta con que cuento es una soga. Ah! Una cosa que se me había olvidado: todos ellos tienen mi marca única, mis iniciales, puesta a fuego en su piel.</div><div><br /></div><div>Los más débiles los he puesto es jaulas más simples, hechas sólo de madera. Esos, algunas veces, rompen las cercas y salen corriendo por ahí, a plena luz del día, haciendo lo que quieren y dejando sus fecas por todos lados. De todas formas, al pasar el tiempo, he aprendido a arreglar sus prisiones y encerrarlos nuevamente.</div><div><br /></div><div>Ahora viene una confesión: Cómo los becerros que han crecido más de la cuenta --que a estas alturas se han convertido la mayoría en especies de "vacas sagradas"-- no tienen la posibilidad de salir, una vez llegada la noche, cuando todo está oscuro y no hay nadie alrededor, me preocupo de sacarlos de su encierro para que tomen aire y caminen por donde ellos quieran. Para que nadie se dé cuenta de que han salido, tomo sus fecas con mis manos y las dejo en lugares escondidos, bajo tierra, donde nadie podrá verlas a menos que escarbe muy profundo. Admito que luego de sacarlas es muy complicado volver a encerrarlos nuevamente, pero admito también que, el hecho de verlos caminar libres por el prado, me da una extraña sensación de libertad y culpa, un sorbo difícil de digerir a la mañana siguiente cuando veo que ellos me miran detrás de sus cercas con un rostro de complicidad pues nadie sabe "nuestro negocio"</div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-69652600377364731692008-12-02T20:06:00.000-08:002009-03-04T19:03:42.326-08:00Pensamientos navideñosPor más que trato, lo prometo, por más que trato no sé por qué estas fechas me traen tanto pesar. Parece que toda la gente estuviera más cerca tuyo, parece que... y la población de Santiago es mucho mayor a la que se pasea por esta cínica ciudad en invierno. Acepto que cuando es invierno anhelo la llegada del verano y que me siento mal por no sentirme cómodo sólo en primavera y en otoño, y sólo a ciertas temperaturas y en ciertos lugares. Tal vez sea el hecho de ver todo preparado como para el invierno --adornos con estilo nieve, el gordo rojo con una tenida estrafalaria para la época, la música con campañas, etc-- o sólo el ver a la gente cargando bolsas y paquetes mientras sudan más que en un sauna... perdón, spa.<br /><br />Algunas veces me pregunto ¿Seré yo Señor? porque, a la verdad, pareciera que toda la ciudad sirviera en pos de este espíritu navideño y que sólo a mi no me gustara armar el "árbol de pascua" --no sé de dónde saca la gente que se le debe llamar "de pascua" al igual que al famoso pan-- ni tampoco poner las lucesillas de la estación.<br /><br />Debo confesar que luego de las cero horas, luego de haber repartido los regalos, me voy por un buen rato a mi pieza para decir: "perdona lo que hacemos en tu nombre" (cuantas veces, y no sólo en esta festividad, he hecho lo mismo). Luego, después de la pequeña charla, voy a ver cómo los niños disfrutan de los regalos recibidos, le pregunto a mi hermano cuantos calcetines le regalaron este año, y yo veo si hay algo que le interesa de lo que me regalaron a mi, y terminamos haciendo el antiguo trueque.<br /><br />Me encantaría estar más contento en estas fechas, pero el hecho es que me desanima. Ya lo dijo un niño : "¿por qué me hacen regalos a mi si es Jesús quien está de cumpleaños?"Me pregunto lo mismo,<br /><br />¿Somos tan egoistas que, aún cuando pensamos en Jesús, ideamos una fórmula para salir beneficiados?J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-64078181973296072952008-06-30T12:40:00.000-07:002008-06-30T12:58:35.631-07:00Hijo pródigo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdtXp0sYHHI8jNFoaGHqB6TGQaeOKCdkiQ6Bt7Xi6UNYoa9viM1xtT6kMCDHrtLSmm1bFrOSy53Gvvhx2e-IGGT-tSJqckbp3ctLk0lHR_QzOc2lHIBlq9CzG8gEKP7kfFLR6-uGvMADPx/s1600-h/el_regreso_del_hijo_prodigo.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdtXp0sYHHI8jNFoaGHqB6TGQaeOKCdkiQ6Bt7Xi6UNYoa9viM1xtT6kMCDHrtLSmm1bFrOSy53Gvvhx2e-IGGT-tSJqckbp3ctLk0lHR_QzOc2lHIBlq9CzG8gEKP7kfFLR6-uGvMADPx/s320/el_regreso_del_hijo_prodigo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217766383348987922" border="0" /></a><br /> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Un hombre tenía dos hijos, uno de ellos, el menor, le dijo a su padre: “Papá, dame la parte que me corresponde de lo que tienes” entonces su padre repartió entre él y su hijo mayor la heredad. El hijo menor vendió su parte y se fue lejos a gastar el dinero satisfaciendo sus deseos, pero, como suele suceder, el dinero se acabó y, para peor, el país sufrió de un mal periodo económico. El hambre le obligó a buscar trabajo y la desesperación le hizo aceptar algo en contra de su cultura y de sus tradiciones, cuidar cerdos. El hambre le hacía desear comer lo que aquellos sucios animales comían.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Cierto día el joven comprendió lo tonto que había sido y decidió volver a su padre, donde nunca le había faltado nada. Se dijo: «voy a volver donde mi papá y voy a decir: “papá, me equivoqué, no tomé en cuenta todo lo que me habías enseñado ni todo lo que había visto del amor a Dios en ti, no merezco ser llamado tu hijo, trabajaré como uno de tus empleados”», entonces comenzó a desandar el camino por el cual se había marchado.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">El padre del joven, desde el día en que él había dejado su hogar, temprano, cada mañana, cada mediodía, cada atardecer, caminaba hasta el límite de sus tierras y, justo dónde estaba el gran portón de entrada, comenzaba a suspirar mientras miraba el camino por el cual su hijo se había ido. En cada momento se decía: “este será el día”. Después de miles de mañanas, el amanecer trajo consigo a su hijo y el padre corrió hacia él. El joven repetía una y otra vez en su mente las palabras que, premeditadamente, tenía preparadas para su padre. Sus ojos estaban apagados, su rostro se había opacado y su corazón se había secado, sólo la esperanza y un leve susurro que sentía venir desde su antiguo casa, le dio fuerzas para caminar por varias noches hasta llegar donde su padre. Las palabras del hijo fueron perdiendo sentido al fundirse el frío de su cuerpo con el calor del padre. Al parecer, algo alcanzó a decir, pero el padre se ocupo de apagar sus palabras, la fiesta es lo que venía. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Por otro lado, su hermano mayor, oía el rumor del gran acontecimiento. La respuesta de un empleado dio luz al motivo de la algarabía. Su llegada a la estancia, donde su padre y hermano estaban, fue estrepitosa por causa del sonido que dio la puerta al estrellarse con el dintel. “Padre, necesito hablar con usted… a solas”. En una pequeña habitación el hijo mayor pidió las explicaciones correspondientes. El padre dijo palabras sin sentido para él, algo como que su hermano estaba muerto, pero había resucitado. El hijo salió en silencio, su rostro no expresaba nada.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><i style="">¡Cómo es posible que el hijo mayor haya desviado su mirada de lo importante, de lo esencial, estando en el hogar del padre y que, el hijo menor, en un instante, en un abrazo, conociera su esencia! <o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><i style="">¡Cómo es posible que juzguemos a ese hijo mayor cuando el tiempo hace lo mismo en nosotros, nos acostumbramos al hogar del padre sin detenernos a disfrutar de Él, sin parar un momento, cerrar los ojos y respirar el aroma de su hogar!<o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><o:p> </o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><i style="">Somos el hijo menor, somos el hijo mayor… debemos llegar a ser como el padre.<o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">(Texto del hijo pródigo en Lucas 15, BLS, variación mía. Meditación basada en el libro <i style="">El regreso del hijo pródigo</i>, de Henri J. M. Nouwen) </p>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-15184979613997696032008-02-26T09:55:00.000-08:002008-02-26T10:08:16.459-08:00Sorprendido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgigj2ANQDSTG2v2M6P9465MFu1c-ai0XLA1_ejYrM00YHHnaIVlFPhmM82251u4ih82XUK0DQtMoXGcmi1jxFLLmOx0Nun6m0A1mqsI-kjrSmlQ6A3iZJb513LeFZpWLg7Bv6n5ZpYy7el/s1600-h/nino%20sordomudo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171352291196862402" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgigj2ANQDSTG2v2M6P9465MFu1c-ai0XLA1_ejYrM00YHHnaIVlFPhmM82251u4ih82XUK0DQtMoXGcmi1jxFLLmOx0Nun6m0A1mqsI-kjrSmlQ6A3iZJb513LeFZpWLg7Bv6n5ZpYy7el/s320/nino%2520sordomudo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Una expresión pura, libre de cualquier prejuicio o de cualquier polvo que queda sobre nosotros al pasar del tiempo. Este rostro representa todo lo que algunos soñamos: lo prístino, lo nuevo, la admiración y el bello temor que produce el darse cuenta de que algo estaba ahí palpitante, escondido bajo capas de sedimentos, listo para ser descubierto. Para este niño, que nunca antes había escuchado en su vida, el atributo de la audición, que a nosotros nos puede parecer tan básico, se transforma en un regalo, un don. Me pregunto cuantos de nosotros hacemos un alto para oir y apreciar la música que en todo momento hay a nuestro alrededor. Me pregunto cuántos de nosotros tomamos el tiempo para apreciar las voces y los sonidos que se mueven en torno nuestro o en torno a los cuales nosotros nos movemos. Si pudieramos oir por primera vez, tal como el niño de la fotografía, encontraríamos la belleza incluso en la disonancia. </div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-58833794657494383952008-01-22T11:12:00.000-08:002008-01-22T11:36:57.837-08:00Lord Banksy<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg237nP4o7Hw9aVlsGgpQ1Lh6Lzx-xh3eIFMSs1uZwCBIFksN933jMnjU8zAGn5A5U8TuaGdy_dK1ma1xBtQU0r53bhs8W9rRD_4NPRE4nRd88URyKeL7BPTYLXS4oS4joDuGIyIu5NBUkl/s1600-h/banksyshop.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158386996636450162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg237nP4o7Hw9aVlsGgpQ1Lh6Lzx-xh3eIFMSs1uZwCBIFksN933jMnjU8zAGn5A5U8TuaGdy_dK1ma1xBtQU0r53bhs8W9rRD_4NPRE4nRd88URyKeL7BPTYLXS4oS4joDuGIyIu5NBUkl/s320/banksyshop.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOQDUy8yY7I-ZnT1yrClMSZEPMLOOpqBahD3j5g6xjCAJtLPCqherouVN2O9nzEGpqlEOYorWsTTMc5SFQbkmUxvO_CkNjSgzhGOQGTcilcHY2fO96nkkxOfAQwnxo-HbcQGXxnxMvyS5F/s1600-h/17banksyES_468x606.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158387013816319362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOQDUy8yY7I-ZnT1yrClMSZEPMLOOpqBahD3j5g6xjCAJtLPCqherouVN2O9nzEGpqlEOYorWsTTMc5SFQbkmUxvO_CkNjSgzhGOQGTcilcHY2fO96nkkxOfAQwnxo-HbcQGXxnxMvyS5F/s320/17banksyES_468x606.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Dzdlrq0ghynDZHtsFg9HvKlw0LgSNf77wuVBtMpBLOBtFJSK1FA0Kxr_MnZZEg9XoGIg0qIkQqwXiZqM-OxkDdvsMqZpDV7UzZJvgSJr6AR_12-3curXByc3lFF_GmxHRHNvUOu3EXIZ/s1600-h/bristol_banksy.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158387056765992338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Dzdlrq0ghynDZHtsFg9HvKlw0LgSNf77wuVBtMpBLOBtFJSK1FA0Kxr_MnZZEg9XoGIg0qIkQqwXiZqM-OxkDdvsMqZpDV7UzZJvgSJr6AR_12-3curXByc3lFF_GmxHRHNvUOu3EXIZ/s320/bristol_banksy.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right">Lord Banksy (el título se lo di yo) es un vándalo, es un muy buen vándalo. Mr. Banksy es uno de los mayores vándalos de Inglaterra y ha hecho del vandalismo un bello arte. Él debería estar encarcelado, porque el vandalismo está penado por la ley, pero todo el mundo lo ama, es el niño mimado de las paredes. Las paredes aman a Mr. Banksy, ellas le agradecen que las haya sacado de la rutina muralística, han llegado al punto de prestarse a su juego y de levantar sus faldas para mostrar lo que hay bajo de ellas y de mostrar lo que hay dentro de ellas. Gracias a Mr. Banksy su capacidad fue llenada aún cuando existía aún el prejuicio de que una pared servía sólo para dividir. El Lord interviene, y lo hace con supremacía stencilística, él es el rey y le debo un par de sonrisas junto con el chock de ver a una niña revisando a un guardia.</div><br /><br /><br />El vandalismo llevado al arte, la interversión muralística llevada a una cirugía mayor. Señores, con ustedes... Mr. Banksy.<br /></div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-58585223620360005682008-01-09T08:31:00.000-08:002008-01-09T08:37:58.704-08:00Viendo como en un espejo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZsBVONv75JabPUmyXWh1ksP6kLS0DeogdPGs8nFgTyii-gN2yfRWYmayZurX7BrxGLOZBpQ8G7kPxk13o_XLl1x18b2vQe3XUNheI8oNqbGJFC3q0-BtVCCueRl9Jo2Sa4FAZPfqwr0Cg/s1600-h/Naturaleza+muerta+con+Biblia+-+Van+Gogh.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5153516946104417586" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZsBVONv75JabPUmyXWh1ksP6kLS0DeogdPGs8nFgTyii-gN2yfRWYmayZurX7BrxGLOZBpQ8G7kPxk13o_XLl1x18b2vQe3XUNheI8oNqbGJFC3q0-BtVCCueRl9Jo2Sa4FAZPfqwr0Cg/s320/Naturaleza+muerta+con+Biblia+-+Van+Gogh.jpg" border="0" /></a><br /><div>Estaba estudiando sobre Van Gogh cuando llegué a este cuadro. No es de sus más famosas obras, pero creo que transmite una época de su vida en la que se dio cuenta de que la Biblia le era algo borrosa, esto, después de intentar servir como un predicador. La vela ya está apagada como quién se da por vencido, como si la palabra, que es la luz para ver la verdad, hubiera sido soplada por la frustración misma.Sé que es un pecado hablar sobre el artista más que de la obra, pero en esta ocasión ambos son indisociables: la pintura dice algo del pintor y el pintor muestra su vida en la pintura.Van Gogh fue capaz de mostrar su interior a través de su obra ¿las personas pueden ver nuestro profundoen nosotros por medio de nuestras obras? El hecho de ser verdadero le valió el rechazo de sus contemporáneos y la admiración de los que le sucedieron ¿seremos capaces de pagar ese precio?</div><br /><div></div><br /><div>¡El precio de la verdad es el desprecio de la mayoría de la gente! Esta máxima, o nos convierte en locos o nos hace acercar más a la fuente de la llama que la frustración extinguió.</div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-80101696776781075982008-01-09T07:11:00.000-08:002008-01-09T08:39:08.858-08:00J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-82218176044937188232007-12-05T16:15:00.000-08:002007-12-05T16:19:28.389-08:00De lo que hice con mis recuerdos<div align="center">Acabé de tirar a la basura los recuerdos y las palabras más felices de mi vida.<br /><br />Para no faltar a la verdad el hecho concreto es que nunca se podrán tirar al olvido los recuerdos, quizás eso es lo más triste para el ser humano y, lo peor, es que esta virtud o maldición es lo que nos diferencia de los animales: nos jactamos de que las marcas del recuerdo abundan en nuestros ojos. Miramos a través de sentidos velados por imágenes que ensucian y contaminan nuestra percepción del presente. Es lamentable que nuestra única forma de pertenecer a la eternidad sea ensuciada por lo que arrastramos, por nuestro lastre.<br /><br />El ardiente deseo de olvidar se ve oscurecido y anulado por el terror de no recordar lo que amamos, pero, en ciertas ocasiones, hasta nuestros recuerdos más felices nos duelen al compararlas con la inmovilidad del presente.<br /><br />Pero el presente, el lugar de todos nuestros horrores —porque el pasado y el futuro no conllevan un terror en sí mismo, sino en la visualización de algo que fue o que será— es el único lugar donde nos encontramos con la divinidad, es el único instante de la vida eterna; no es en el recuerdo ni en el anhelo, es en el vivir, es en el encuentro continuo con Dios que puedo mirar al pasado y al futuro con la visión de que todo lo que vivimos y viviremos se resume en lo que vivimos en el aquí y en el ahora, hic et nunc.<br /><br />Para que todo aquél que en Él cree…<br /><br />El Señor es mi pastor, nada me falta…<br /><br /> Todo es presente. Tal vez Epicuro razonaba con verdad con lo del carpe diem, eso de “atrapar el momento”, pero esto también lleva consigo la acción de atrapar algo que está un paso más adelante. Los niños aplican bien esta idea del presente.<br /><br /><br />Los niños tienen en sus manos la verdad<br />Con ella juegan a diario<br />Nuestra miseria es no poder jugar como ellos<br />Porque cada vez que nos acercamos<br />Cada vez, al imitarlos<br />A la distancia del pie con que la golpeamos<br />Se aleja de nosotros<br />Y suspiramos de lo que una y otra vez<br />Se encuentra próximo y no podemos asir.</div>J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-21240201060584998422007-09-04T18:43:00.000-07:002007-09-04T22:13:54.527-07:00OlvidoLos ancianos miraban a través de la ventana algo que yo no sabía qué era, miraban con nostalgia esperando algo: a sus hijos, nietos, una enfermera, un vaso de agua, una aguja, un aparato que midiera los pulsos o, simplemente, el tono de la muerte. Yo no sé si mi bisabuela esperaba algo, sólo sé que el olvido se había llevado todos sus recuerdos paulatinamente, olvidando primero dónde dejaba las cosas, luego a sus vecinos, a sus nietos, a sus hijos, se le olvido como levantarse, como caminar, como hablar y, posiblemente, se había olvidado de sí. Sólo en algunos momentos ella fijaba sus ojos en algo que no podíamos ver, en algo que seguramente iba más allá de nuestra comprensión, quizás un recuerdo fugaz o una fotografía de su vida, tal vez una visión de su madre, como aquellas veces que oí que la llamaba.<br /><br />Un anciano en aquél hospital discutía con un paramédico porque quería hacer su cama. Mientras lo miraba me preguntaba cuantás veces yo peleé con mi madre por que no quería hacer mi propia cama y, ironías de la vida, me vi pidiendo en mi vejez esas mismas sábanas para no sentirme inútil.<br /><br />Tomé las manos de mi bisabuela mientras su pulso se apagaba. Supe que iba a morir esa noche.J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-51940127982042445992007-06-18T20:46:00.000-07:002007-06-20T20:02:02.078-07:00La vida de la palabraHace mucho tiempo que no escribía, la verdad es que no tenía muchas ganas (y no es que me crea Onetti), así que, como ya me volvieron las ganas, me atrevo a dibujar mis ideas (agradezco las demostraciones de cariño de mis amigos y compañeros).<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;"> "Camino a la iglesia iba una bandada de gansos domesticados. Todas las semanas llegaban contoneándose y escuchaban al ganso-pastor hablar acerca de la maravilla que era poder volar. "No necesitamos caminar y quedarnos sobre el suelo y quedarnos en este lugar", los exhortaba el ganso-pastor. "Podemos levantarnos en el aire y volar hacia regiones distantes, hacia climas más benignos !Podemos volar!" y luego de escuchar el hermoso sermón cada semana los gansos-hermanos graznaban: "!Amén!" y luego enfilaban todos hacia la puerta y caminaban contoneándose hasta su casa para ir a ocuparse de sus cosas. Todo lo que necesitaban hacer era agitar sus alas".</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;"> Soren Kierkegaard</span> (adaptación)<br /></div><br />Que esta pequeña fábula me haya hecho reír refleja el conocimiento que tengo de muchos gansos caminantes, de los cuales, soy un renegado. Sí, es verdad que muchas veces di el amén a muchos gansos-pastores, pero he aprendido que para predicar de los vuelos no hay nadie mejor que un aguila.<br />¿ Es esta fábula sólo reflejo de las iglesias? por supuesto que no. Esta es una condición muy natural hoy en día, de hecho, no hay que ser un gran analista para darse cuenta de esto. Parece que estamos acostumbrados a decir "amén" (así sea) a cada persona que tenga un cargo de poder, nos tuercen la mano apelando a la sumisión acerebrada, creyendo que se puede inponer el respeto en vez de que se reconozca. Mis queridos amigos, no somos gansos, somos ovejas que reconocen el aroma de quien nos ha llevado en brazos, que siguen a quien nos lleva por pastos verdes y no por "delicados" desiertos. Quiero ejemplos, personas a quienes admirar ¿necesidad de referentes? !absolutamente¡ No sólo filosofías que se quedan en teorías, sino teorías que se practican y que, por sobre todo, quienes las enseñen y quienes las aprendan, las hagan carne.J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7171584351111087309.post-26122862492524593232007-05-03T08:21:00.000-07:002007-05-03T08:50:10.026-07:00En el principio era la palabraEn el principio era el verbo, la palabra, el logos, o lo que sea que no se puede traducir...<br /><br />Una amiga escribía sobre cómo hay una profunda desconexión entre nuestras vidas, lo que amamos y las palabras que usamos para describir ambas (disculpa por el plagio Anette). Estoy completamente de acuerdo con ella. Es fácil describir hechos, es difícil plasmar impresiones, y nuestras vidas son impresiones y las exteriorizaciones de estas.<br />¿Quíen puede decir que todo lo que sale de sus escritos es la verdad de sí en pleno? Uf, que manera de mentir. Todo lo que escribo es parte de una verdad, partes de una verdad que los demás pueden reconstruir ¿Cuántas personas habría que juntar para poder decifrar a alguien? Somos la suma de lo que los demás pueden ver en nosotros. Aún con todo esto, sí podemos estar completos y, lo más extraño, es que no está en nuestro interior el conocimiento pleno de sí, está más arriba de nuestras cabezas.<br /><br />Una máxima antigua: "Conócete a ti mismo"<br />Una máxima divina : "Conoce a Dios y te conocerás"<br /><br /><br />Primer acto.J.Jeremíashttp://www.blogger.com/profile/16700088761933840118noreply@blogger.com8